Не грози водителю троллейбуса!
Лет 15 назад я, молодая, тонкая и звонкая, работала водителем троллейбуса. Машина еще не ушла из разряда роскошь, а маршрутки, как класс, еще не появились.
И вот, зима, 6:30 утра, промзона самого сурового города России. Рабочий рейс, тролейбус битком настолько, что двери закрывали вручную. Скользко, крадемся, машина-то тяжеленная. С второстепенной дороги сверкнули фары, но я особо и не напряглась, 4 полосы вполне позволяют разъехаться, но, видимо, четкие пацанчики на 9-ке так не посчитали.
Я уже начала в карманчик для общественного транспорта уходить, подрезали. Естественно, по тормозам, в салоне сдавленный вдох и матерные выкрики: «ты чо бл* делаешь».
Ну, подрезали и подрезали, дебилов на дороге куда больше, чем всем кажется и профессия водителя отлично развивает умение моментально уходить в дзен.
И, казалось бы, на этом история исчерпана, но четкие пацанчики разглядели женщину за рулем и решили проучить «обезьяну с гранатой» (кстати, очень частая история, посмотрел, а потом вылез права качать).
Подрезают еще раз, салон матюгнулся, окна-то замерзшие, не видно, почему я такая неадекватная за рулем, блокируют троллейбус и четверо мужиков кулаками лупят по кабине с призывом: «Выходи- поговорим».
Пока я продумывала в голове, а что, собственно делать?
— связи с диспетчером нет, место глухое, рация не берет
— таранить? — я столько не зарабатываю
— сдать назад и… а куда и, я на троллейбусе…
В кабину постучали.
— Дочка, двери открой.
Ну, открыла.
В общем, самый умный, правильно оценив обстановку, рванул по сугробам к жилью, оставшиеся трое расправили плечи и решили объяснить вышедшему мужику «ху из ху» . А за ним вышел весь салон работяг. Били. Гнев пролетариата, скажу я вам, очень страшен. Когда все закончилось и пролетариат с удовлетворением вернулся в салон:
— Дочка, поехали, опаздываем.
Я руками развела: «А машина…».
Машину перевернули в сугроб, работяги на работу едут…
История о том, как обида изменила жизнь парня